Dada Numero 2
Rivista culturale telematica DADA Numero 2 - Settembre/Ottobre '95
database DADADUE
VER: 2.0
Alessandro Gerelli 2:332/805.5, a.gerelli@agonet.it, gerefago@mag00.cedi.unipr.it
(c) "11 Settembre 1995"
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DADA : magazine telematico di cultura
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########## ### ## ##### ### ### ##Sommario
- ARTICOLI
- Viaggio intorno allo 0 di Guildenstern
- Il grande Lovecraft di Vincenzo Scarpa
- Spazio Recensioni di A. Bacciocchi
- Grande concorso a cura della Redazione
- Saluti e Distribuzione a cura della Redazione
- RACCONTI
- La promessa di Massimo Canetta
- Cyber Love di Renato Rolando
- Dal rabbino (1/2) di Vittorio Curtoni
- F.FWD di Luka Sparacello
- Short Stories di Autori Vari
- POESIE
- Poesie di Luca Sidoli
- Poesie di Davide Novati
- Poesie di Stefania de Pantz
- Poesie di Alain Martini
- Songs N.Cave, Ishi, MCR
-> versione Amiga by Alessandro Gerelli
Ho contribuito alla rivista DADA fornendo il mio aiuto nel preparare la versione per Amiga.
Chiunque avesse suggerimenti , critiche ( insulti ;), per cio` che concerne la versione Amiga, puo` contattarmi agli indirizzi elettronici sotto riportati.
Lunga vita ad Amiga !!!!
bye bye
.: | Alessandro Gerelli ( The @{i}Amiga@{ui} Supporter )
.::: |
.;' :: | InterNet : gerefago@mag00.cedi.unipr.it
.;' :: | : a.gerelli@agonet.it
.::::::::: |
.::. .::. | FidoNet : 2:332/805.5
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%%%% THE CORONER %%%%
%%%% Presents %%%%
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%%%% THE NECRONOMICAN %%%%
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%%%% DEC. 1985 %%%%
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%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%%( Parte 1 )
WARNING: The NECRONOMICON'S magick is nothing to fool with and it may expose you to psycological forces with which you cannot cope. Remember if you fool with the incantations, you were warned! THIS IS NOT A FARCE!!! As a former follower in the ways of the Occult I can guarentee the legitimacy of this.
Book 1: The Introduction
"LET THEM CURSE IT THAT CURSE THE DAY, WHO ARE SKILFUL TO ROUSE THE LEVIATHAN"
JOB 3:8
CHART OF COMPARISONS
H.P. Lovecraft Alexander Crowley Sumer
Cthulhu The Great Beast as Ctha-lu, Kutulu
represented in
"CTH/\H 666"
The Ancient Ones Satan; Teitan Tiamat
Azathoth Aiwass (?) Azag-thoth
The Dunwitch Choronzon Pazuzu
Horror
Shub Niggurath Pan Shub Ishniggarab(?)
Out Of Space The Abyss Absu; Nar Mattaru
IA! IO! IAO! IA (JAH; EA; LORD
OF WATERS)
The Five-pointed The Pentagram The AR, or UB
(Plough Sign; the
original pentagram
and sign of the
Aryan Race)
gray star cavern
Vermis Mysteriis The Serpent Erim (the enemy;
and the sea as
Chaos; Gothic:
Orim, or Worm
great SerpentThis, of coarse, is not a complete list but rather an inspisational sampling. Meditation upon the various things mentioned in the Mythos will permit the scholor to draw his own conclusions; research upon the etymology of both Lovecraft's and Crowley's respective literature enables the occultist to discover the ancient Names and Numbers for much of his own, familiar, material.
(Note:that Lovecraft may have heard of Crowley is hintedat darkly in his short story "The Thing On The Doorstep" in which he refers to a cult leader from England who established a covenstead of sorts in New York. In that story, published in Weird Talesin 1936, the cult leader is closely identified with chthoinc forces, is described as "notorious", and linked to the strange fate that befell the protagonist, Edward Derby)
SUPPLEMENTARY MATERIAL TO 777
THE CHART that follows is based on research presently available to the Editor with regard to Sumerian and Assyro-Babylonian religions. Entries in parenthesis refer to the state of Correspondance before the advent of the Elder Gods, the Race of Marduk ; that is, it reflects the nature of the cosmos before the Fall of Marduk from Heaven. (Names of zodiacal constellations are after Budge's renderings)
Table VII [A.C.] Table XXV [S,]
0. ... ANU (TIAMAT)
1. Sphere of the Primum ENLIL (ABSU)
Mobile
2. Sphere of the Zodic or ENKI; LUMASHI (IGIGI)
Fixed Sars
3. Sphere of Saturn ADAR
4. Sphere of Jupiter MARDUK
5. Sphere of Mars NERGAL
6. Sphere of the Sun UTU
7. Sphere of Venus INANNA
8. Sphere of Mercury NEBO
9. Sphere of the Moon NANNA
10. Sphere of the Elements KIA
11. Air ANNA
12. Mercury GUDUD
13. Moon SIN
14. Venus DLIBAT
15. Aries AGRU (XUBUR)
16. Taurus KAKKAB U ALAP SHAME (KINGU)
17. Gemini RE'U KINU SHAME U
TU'AME RABUTI (VIPER)
18. Cancer SHITTU (SNAKE)
19. Leo KALBU RABU (LAKHAMU)
20. Virgo SHIRU (WHIRLWIND)
21. Jupiter UMUNPADDU
22. Libra ZIBANITUM (Ravening Dog)
23. Water BADUR
24. Scorpio AKRABU (SCORPION-MAN)
25. Sagittarius PA-BIL-SAG (HURRICANE)
26. Capricorn SUXUR MASH (FISH-MAN)
27. Mars MASTABARRU
28. Aquarius GULA (HORNED BEAST)
29. Pisces DILGAN U RIKIS NUNI (WEAPON)
30. Sun SHAMASH
31. Fire AG
32. Saturn KAIMANU
32. (bis) Earth KIA
31. (bis) Spirit ZINOTES ON PRONOUNCIATION
WE CANNOT BE absolutely sure how Sumerian and Akkadian were spoken; but many use ful guidelines are available to the student, including the translated tablets found all over Mesopotamia. Basically, we can offer the following principles which should prove of value in reciting the foreign language instructions:
Vowels
- a as in "father"
- e as in "whey"
- i as in "antique"
- o as in "boat" (but rarely found)
- u as in "zulu"
Consonants
Most are basically the same as in English. The Sumerians did not have an alphabet as we know it, but they had developed a syllabry, very much like the Japenese "Kana" script of today. In phonetic transliterations, the English spelling sought to approximate the Sumerian pronounciation. However, there are a few sounds which English does not possess, and which have been put into phonetic variations. Important examples below:
- x as in the German "ach"
- ch (same as above)
- q as in "liKe"
- k (same as above)
- sh as in "shall"
- ss as in, perhaps, "lasso"; a hissing "s" common to Arabic languages
- z as in "lotS"; a hard "ts" sound, not quite as in "zoo"
Remember, in the translations which follow, every letter must be pronounced. There are no schwas or silent syllables in Sumerian. Hence, KIA is pronounced "keeya"; "KAIMANU" is pronounced "ka-ee-mah-nu" or, if spoken rapidly, the two initial vowell sounds slur onto "kigh" rhyming with "high".
The incantations should be carefully and slowly at first, to familiarize oneself with the tongue-twisting phrases. A mistake may prove fatal to the Work.
SPELLS
(TRANSLATED)
WHERE POSSIBLE, the Editor has taken every oppurtunity to find the original Summerian or Akkadian translation of a given Greek charm or conjuration. These will be given here. Also, the reader will find English translations of the Sumerian charms as they are given in the NECRONOMICON. Not all of the charms are avaliable in this way, and sometimes we have had to make do with near misses. Much of what is found here is from the MAKLU text, of which only extant translation is in German or Tallqvist. The word "maklu" or "maqlu" itself is controversial, but Tallqvist seems to think that it does, indeed, mean "burning"; especially so as the incantations to be found therin invaribly entail burning something, usually a doll made in the likeness of a witch or evil sorcerer that the magician wished to dispose of. Hence, we have here probably the archetype of the Great Burning Times of the Inquisition, when people were condemmed to firey deaths as Witches and Pagans. The chant "burn!witch!burn!" can be found in the MAKLU text, in all its pristine glory.
Indeed, Cthulhu Calls.
The Conjuration "The Binding of the Evil Sorcerers"
Alsi ku nushi ilani mushiti
Itti kunu alsi mushitum kallatum kattumtum
Alsi bararitum qablitum u namaritum
Ashshu kashshaptu u kashshipanni
Eli nitum ubbiraanni
Ili-ia u Ishtari-ia ushis-su-u-eli-ia
Eli ameri-ia amru-usanaku
Imdikula salalu musha u urra
Qu-u imtana-allu-u pi-ia
Upu unti pi-ia iprusu
Me mashtiti-ia umattu-u
Eli li nubu-u xiduti si-ipdi Izizanimma ilani rabuti shima-a dababi
Dini dina alakti limda
Epu-ush salam kashshapi-ia u kashshapi-ia
Sha epishia u mushtepishti-ia
Is mass-ssarati sha mushi lipshuru ruxisha limnuti
Pisha lu-u ZAL.LU Lishanusha Lu-u Tabtu
Sha iqbu-u amat limutti-ia kima ZAL.LU litta-tuk
qi-ishrusha pu-uttu-ru ipshetusha xulluqu
Kal amatusha malla-a sseri
Ina qibit iqbu-u ilani mushitum
NOTE: SINCE THIS IS A VERY DANGEROUS INCANTATION I HAVE LEFT OUT 1 VERSE SO IF IT IS TRIED IT WILL NOT WORK!!!!
The Conjuration "XILQA XILQA BESA BESA" or "A Most Exellant Charm Aginst the Hordes of Demons" etc.
Arise! Arise! Go far away! Go far away!
Be shamed! Be shamed! Flee! Flee!
Turn around, go, arise and go far away!
Your wickedness may rise to heaven like unto smoke!
Arise and leave my body!
From my body, depart in shame!
From my body flee!
Turn away from my body!
Go away from my body!
Do not return to my body!
Do not come near my body!
Do not approach my body!
Do not throng around my body!
Be commanded by Shammash the Mighty!
Be commanded by Enki, Lord of All!
Be commanded by Marduk, the Great Magician of the Gods!
Be commanded by the God of Fire, your Destroyer!
May you be held back from my body!
NOTE: THIS SPELL IS LISTED COMPLETE
"Another Binding of the Sorcerers"
Ssalmani-ia ana pagri tapqida duppira
Ssalmani-ia ana pagri taxira duppira
Ssalmani-ia iti pagri tushni-illa duppira
Ssalmani ini ishdi pagri tushni-illa duppira
Ssalmani-ia ana qulqullati tapqida duppira
Ssalmani-ia ina igari tapxa-a duppira
Ssalmani-ia ina askuppati Tushni-illa duppira
Ssalmani-ia ina bi'sha duri tapxa-a duppira
Ssalmani-ia ana GISHBAR tapqida duppira
NOTE: SINCE THIS IS A VERY DANGEROUS SPELL A VERSE HAS BEEN LEFT OUT FOR YOUR SAFETY! IT WILL NOT WORK IF READ LIKE THIS!!!!
"The Conjuration of the Mountains of MASHU"
May the mountain overpower you!
May the mountain hold you back!
May the mountain conquer you!
May the mountain frighten you!
May the mountain shake you to the core!
May the mountain hold you in check!
May the mountain subject you!
May the mountain cover you!
May the mighty mountain fall on you!
May you be held back from my body!
NOTE: THIS SPELL IS COMPLETE!
(Note that the original translator had noted the resembelance between the Greek word for Lord, KURIOS, and the Sumerian word for mountain, KUR, and for a type of underworld, chthonic, monster which is also called KUR and which refers to the Leviathan of the Old Testiment. Also in this particular conjuration, the word for mountain is SHADU-SHADDAI? The Old Serpent KUR is, of coarse, invoked every day by the Christians: Kyrie Eleison!)
Viaggio intorno allo 0
di Guildenstern
(Prima e seconda puntata)
"La parola compie i peggiori misfatti." J.Lacan
0. PREMESSA
Verdiglione dice: "La parola e' originaria". Ed e' un discorso di forma, prima che di sostanza. Cioe' dice: il farsi delle cose e' posteriore, la parola e' anteriore. Quindi non si pone la questione della quantita' delle cose, ma della qualita' delle cose, ovvero della nascita delle cose dalla parola, quindi, dell'origine dell'autocoscienza. Ma allora, obietta qualcuno, la ricerca intorno alla parola e' una ricerca intorno al segno. Evidentemente cosi' facendo si nega l'unico assioma della costruzione, che la parola e' originaria. Il segno e' del quanto, la parola del quale. Il segno e' prescrivibile, si fa segno: il farsi del segno e' percio' ulteriore. Non si dice che il segno non importa, si sottolinea che, una volta compresa l'ottica, o la prospettiva, secondo cui inquadrare la parola, lo svelarsi del segno sara' automatico. Sorge prima di tutto un problema sull'epistemologia della parola. Ma e' un falso problema, perché non esiste, nel senso della logica euclidea. Se la parola e' in qualita', per chi ci crede o per chi lo sente, allora la scienza e' esclusa. Chiedersi quante parole e' compito del word-processor, ed e' un compito inutile. Se la parola e' in qualita' allora la fede e' esclusa, perché evidentemente esiste un'ontologia della parola: qualcosa su cui indagare esiste ai sensi umani, esiste all'intelletto, quindi non si tratta di un discorso di fede. Mi scrisse, tempo fa, Corrado Stefanacchi: "Ma allora, voi volete fare una filosofia del tutto". Ma per filosofia lui intendeva un'ideologia di pensiero, e in quell'accezione il termine era sbagliato, dal momento che nessuna ideologia e' in potenza, ma tutte le ideologie sono in atto. Quando parliamo di qualita' delle cose, parliamo del progetto delle cose, dell'invenzione delle cose e non della storia delle cose, di come le cose sono state fatte, ma di come si faranno, di come si cifreranno. "Una filosofia del tutto" continua Stefanacchi "e' una contraddizione in termini." Qui sta il punto: se vuoi costruire una scienza del pensiero hai bisogno di evitare le contraddizioni, altrimenti tutto crolla. Ma se vuoi intendere la qualita' della parola, bene, allora devi immettere tutto: non una contraddizione: tutte le contraddizioni. Perché nell'industria della parola tutte le contraddizioni sono previste. Stefanacchi pretende di capire cosa significhi la parola, e non si pone la questione di indagare che cosa sia significato dalla parola. Che e' l'indagine del nostro viaggio. Esiste una necessita' di registrazione della parola. Socrate prima, Lacan poi, dicevano che un conto e' parlare, un altro scrivere. E sottintendevano che quando uno parla dice, quando uno scrive scrive - cioe' svelavano che lo scritto non e' dell'autore, ma e' dello scrivere. Quindi, risolsero, tanto vale non scrivere. E tennero molte conferenze, e da queste conferenze (sia informali come quelle di Socrate, che accademiche, come quelle di Lacan) noi conosciamo il loro pensiero. Ma questo non toglie che in un modo o nell'altro le loro parole hanno dovuto conoscere una archiviazione. "Ti prego non mi archiviare" mi scrisse Monica Brughera ai tempi della nostra conoscenza. Perché farlo e' un atto di morte. Fotografare un istante, con una reflex piuttosto che con una biro, e' stabilire la morte di un momento, il congelamento di una serie di parole. Eppure la comunicazione e' necessaria, e' un surrogato di parola, uno studio di parola, ma e' l'unico mezzo a nostra disposizione. Qualcuno mi obietto' che allora bastava prendere un registratore, e diffondere un discorso attraverso musicassette o, perché no, videocassette. Come se qualcuno fosse interessato allo show della parola (non a caso Biagio Cepollaro parla di tempo del talk- show). Siccome oggi sono stanco, allora spengo la mente, accendo la televisione, e mi guardo delle parole. Non era questo che si voleva dire quando si diceva che era meglio parlare piuttosto che scrivere. Si alludeva invece all'interattivita' del linguaggio, alla presenza dell'interlocutore, al farsi, al divenire della parola quando questa nasce dal confronto. Per intendere la parola occorre mettersi in discussione in prima persona, non esistono corsi da seguire o libri da leggere. Ecco perché non esiste mezzo alternativo alla conferenza, al dibattito, all'analisi. Ecco perché parliamo di un progetto di filosofia, piuttosto che di filosofia. Parliamo di un farsi, di un divenire, di un'invenzione. Di conseguenza si abolisce l'imperativo categorico, la frontiera tra giusto e sbagliato - all'interno di schemi a loro volta giusti o sbagliati, tra zero e uno. Parliamo di un infinito attuale di parola, di un intervallo aperto, di una logica ternaria: zero, intervallo, uno. Allora, sostiene Alessandro Asti, si vuole fare una matematica qualitativa. Anzi, si corregge, un'aritmetica qualitativa. Si tratta di superare il teorema incompletezza di Gödel, il quale sostiene che tutte le assiomatizzazioni coerenti dell'aritmetica contengono proposizioni indecidibili (la cifra del teorema qui esposto e' presa da D.R.Hofstadter), e di affermare che esiste una gerarchia di numero basata sulla qualita' del numero, vale a dire sul significante del numero, per la quale sia possibile dire: il numero Ni e' migliore, peggiore o indifferente al numero Nk. Per ora mi sembra superfluo andare oltre, diro' che la matematica qualitativa, da qualcuno soprannominata ultimamente matematica soggettuale, e' uno degli strumenti di cui ci si deve servire per proseguire nella ricerca. Che esiste, cioe', un'invenzione metodologica per sondare la parola, cosi' come ci si serve della matematica per le scienze, anche se in questo caso l'analisi e' rivolta all'individuo, piuttosto che all'insieme degli individui, al particolare piuttosto che all'insieme dei particolari ossia il generale. Laddove la logica euclidea cade, come si evinse dalla fisica quantistica, occorre utilizzare metodi nuovi. Ma e' importante non cadere nella facile tentazione di porre questioni logiche, secondo la nostra logica, su eventi guidati da logiche differenti - o addirittura, come nel caso in esame, guidate da tutte le logiche insieme. Come non ha senso domandare, nella fisica dei quanti, se la particella A ha colpito o e' stata colpita dalla particella B, se la particella A e' un'onda o un corpuscolo. Quindi vi costruite un alibi di ferro, sostenne un accademico. Dite cioe' che la vostra ricerca procede nella verita', e additate come mezzo di ricerca una metodologia che solo voi conoscete. L'accademico era abituato a ragionare secondo la logica della causa-effetto, e del terzo escluso. Tre sono i fatti: uno, la ricerca intorno alla parola non e' una ricerca scientifica, cioe' non e' interessata ad essere vera piuttosto che falsa (d'altra parte, come gia' visto, la distinzione e' ridondante dal momento che ci si interessa del vero e del falso in uguale misura); due, il discorso intorno alla parola e' un discorso di qualita' e non di quantita', vale a dire che e' interessante per gli interessati, ma che non e' terapia, che non e' prognosi, né tantomeno diagnosi, che quindi non tocca la societa', come prescrizione o proibizione, ma il singolo come invito, come istanza di progetto; tre, quando parliamo di qualita' delle cose confidiamo in una nascita spontanea, in un'esplosione, di parole le quali ci interessano di per sé. Quest'ultimo e' il punto piu' importante, e che tradotto in altre parole - esistono forse parole piu' ricche o piu' povere? -
1. LA PAROLA
Cerchero' di chiarire in questo breve paragrafo cosa si intende per parola nel seguente contesto, ammettendo pero' che qualora si disponesse di una definizione precisa, la ricerca non avrebbe piu' senso, o meglio si sarebbe conclusa. Dire cosa e' la parola, equivale a spiegare cosa e' l'esistenza, cosa e' la creazione. Lungi dall'avere una risposta, non e' detto tuttavia che questa sia indispensabile. Quindi, per usare un approccio simile a quello che usarono i filosofi per parlare di Dio, diremo che cosa non e' la parola. La parola non e' una parte del discorso. Non e' un suono su cui ci si e' messi d'accordo per stabilirne il significato. Non e' inscrivibile in alcun dizionario. Tuttavia e' l'elemento che contraddistingue la coscienza e l'io. La parola non e' mezzo di comunicazione fra sé e un elemento oggettivo, fra sé e l'Altro, fra sé e gli altri, e' piuttosto un legame fra sé e sé. L'uomo si parla, ma e' incapace di parlare agli altri. Se esistesse, o se e' esistito, un uomo in grado di porgere la parola a un altro uomo, costui sarebbe, o sarebbe stato, Dio. La cosa - si badi, la cosa - piu' vicina alla parola di cui abbiamo conoscenza comune, e' il segno, e' l'insieme dei segni su di un dizionario, su di un libro. Si tratta di fotografie di parola. La parola in qualita' ci e' sconosciuta, come collettivita', la intuiamo come individualita', sotto le spoglie della coscienza, o dell'autocoscienza. Mi piace pensare che la parola e' il tentativo di Dio per conoscere se stesso, ma si tratta di una ipotesi estetica. Come si vedra' nel seguito, Dio e' l'operatore logico della parola. Nel resto della trattazione, il termine cifra verra' usato come sinonimo di parola, di qualita' della parola.
[fine seconda puntata.segue]
Il grande Lovecraft
di Vincenzo Scarpa
Quando si parla di Lovecraft si parla indubbiamente di un mito. Questo singolare personaggio amante dei cimiteri, ha aperto nuovi orizzonti all'interno del genere dell'orrore, investendo le profondita' dello spazio e inoltrandosi in altri mondi (se non credete a quanto sto affermando, provate allora a leggere "Dagon" o "La citta' senza nome", e poi mi direte se ho ragione o no). Lovecraft attua una serie di rovesciamenti nel suo genere narrativo, trasferendone il punto di vista dalla terra al cosmo: i suoi orrori infatti, non sono legati alle sole vicende umane, ma anche a quell'insieme di forze che costituiscono il tessuto del cosmo. Qualcosa quindi, che va ben oltre la pazzia o la monotonia dei problemi quotidiani.
UNA PICCOLA BIOGRAFIA...
Lovecraft non ebbe una vita proprio felice. Nacque a Providence, nel Rhode Island, il 2 marzo 1890, figlio unico di Winfield Scott Lovecraft e Sarah Susan Phillips che divennero ben presto pazzi. Il padre fortunatamente (si fa ovviamente per dire) venne ricoverato ed internato in un ospedale di Providence due anni dopo, e non ebbe quindi una grossa influenza sullo scrittore.
La madre invece ebbe un'importanza predominante nello sviluppo di quel ragazzo fragile e sensibile rispondente al nome di suo figlio. Lovecraft infatti non riusci' ad avere delle vere amicizie tra i compagni di scuola perche' Sarah decise di fargli frequentare solo saltuariamente le elementari, preferendo affidare la sua educazione a dei tutori privati.
Lovecraft si ritrovo' ben presto attorniato da ombre che riusciva ad eludere solo buttandosi nella lettura dei libri che costituivano l'ampia biblioteca dell'antica casa dei nonni.
Infatti, dopo il ricovero del padre in manicomio, sua madre decise di trasferirsi a casa dei genitori, una bellissima villa al numero 194 di Angell Street. Li' grazie soprattutto all'aiuto dei due nonni, venne a conoscenza delle scienze naturali (in particolare la chimica e l'astronomia) e della letteratura gotica.
Dopo la morte della nonna materna, dove l'atmosfera di lutto familiare provoco' in lui i primi sogni spaventosi che lo perseguitarono per anni, e la morte del padre in manicomio, il suo interesse per le scienze si sviluppo' fino al punto di costruire un piccolo laboratorio chimico in cantina, arrivando addirittura a tenere un resoconto settimanale dei suoi studi portandolo avanti per diversi anni.
Purtroppo l'atteggiamento di protezione eccessiva della madre nei suoi confronti comincio' a fare i suoi effetti, poiche' Lovecraft ebbe i primi esaurimenti nervosi che gli impedirono successivamente di frequentare regolarmente le scuole.
In questo periodo comunque, comincio' a scrivere i suoi primi racconti e i suoi primi versi, e due anni dopo la morte del nonno materno (avvenuta nel 1904) apparve in stampa per la prima volta sul Providence Sunday Journal con una lettera contenente una ridicolizzazione dell'astrologia. In quello stesso anno lo Scientific American pubblico' un'altra sua lettera nel quale analizzo' favorevolmente le prove dell'esistenza di un pianeta al di la' di Nettuno.
Lovecraft continuo' a scrivere racconti ma nel 1908, dopo aver interrotto definitivamente il liceo, in seguito ad un giudizio negativo della madre distrusse tutti i racconti scritti fino ad allora, salvando soltanto quattro novelle e due storie lunghe. Come se non bastasse, tre anni piu' tardi, a causa di alcuni investimenti sbagliati fatti da un suo zio, Lovecraft e sua madre caddero nella poverta'.
Nel frattempo i suoi scritti vennero pubblicati in diverse riviste, e due anni dopo si iscrisse presso un'organizzazione di scrittori dilettanti che lo apri' verso un ambiente non piu' ristretto alla sola Providence. Inizio' poi il suo unico lavoro continuativo (la revisione di manoscritti altrui) e la sua corrispondenza assunse dimensioni prodigiose.
Per il resto, non c'e' molto da dire.
Continuo' a scrivere racconti e diversi anni piu' tardi, quando la madre venne ricoverata nella stessa clinica che ospito' il marito molti anni prima, comincio' ad intraprendere numerosi viaggi ottenendo cosi' nuovi corrispondenti.
Dopo la morte di quest'ultima, ando' dapprima a vivere con le zie, fino a quando conobbe poi una vedova russa con la quale si sposo' ed ando' a vivere nel suo appartamento a Brooklyn. In quel periodo comincio' a collaborare con una rivista professionale, Weird Tales. La vita a New York era pero' piu' dura del previsto. Weird Tales era in un periodo di declino e nella citta' non riusciva a trovare un lavoro che gli potesse essere congeniale.
Stanco di quella vita, e contrario a seguire la moglie nel Midwest, dopo che le era stata offerta un'opportunita' di lavoro, torno' a Providence dove affitto' un piccolo appartamento. La zia Lillian affitto' un altro appartamento al piano superiore e si occupo' anche delle sue esigenze. Tre anni dopo divorzio' dalla moglie. Nel 1932 mori' la zia Lilian, e nel 1933 si trasferi', insieme con la zia Annie, in un altro piccolo appartamento.
Mori' nel 1937 in un ospedale di Providence per un tumore all'intestino.
CONCLUDENDO...
Beh, io mi fermo qui. Mi preme tuttavia puntualizzare un paio di cose:
Non ho voluto esaminare in dettaglio i suoi racconti perche' preferisco lo facciate voi. La mia opinione potrebbe infatti farvi credere che magari un racconto come Dagon sia bello, mentre invece a qualcuno di voi potrebbe non piacere.
Per la piccola (ma spero esauriente) biografia, le mie fonti d'informazione sono state i grandi tascabili della Newton che contengono i suoi racconti. Sono per l'esattezza i numeri 239, 240, 241, 242, 243, 244, disponibili anche in cofanetto per la modica cifra di (udite udite) 24500 lire. Un prezzo davvero da ridere per ben 5 libri... :-)
Vorrei inoltre dire un'ultima cosa sul Necronomicon, un libro maledetto scritto da un arabo folle, la cui sola lettura porta alla follia. Questo libro e' esistito solo nella mente di questo fantastico scrittore, che lo ha usato in alcuni suoi racconti appartenenti al ciclo di Cthulhu.
Spazio Recensioni
di Antonio Bacciocchi
"UNCLOGGED"
by X
Lontani dai fasti dei primi anni '80, gli X, re della scena losangelina per lungo tempo in virtu' di un sound che sapientemente mischiava punk e il miglior rock 'n' roll, tornano periodicamente a farsi sentire con dischi non sempre riuscitissimi anche se non privi dell'antico fascino. Le saltuarie prove soliste di Exene Cervenka e John Doe non sono malaccio ma non vanno al di la' di una risicata sufficienza. Quando ormai li davamo per dispersi eccoli tornare con un guizzo degno dei tempi migliori, uno splendido album "unplugged" in cui vengono rivisitati alcuni dei classici della band in versione semi acustica, il tutto rigorosamente live. Si respira molta nostalgia, ma come non esaltarsi alle note di "White Girl", "Unheard Music" o "I Must Not Think Bad Thoughts"? E stupendo e' il nuovo arrangiamento di "The Have Nots", toccante la ballata "See How We Are" o la rivisitazione country dello sparatissimo punk 'n' roll "I See Red". Certo, non c'e' nulla di nuovo sotto il sole, ma il disco e' godibilissimo e molto piacevole da ascoltare anche ripetute volte, quindi....
"COUNTRY HOUSE", "ROLL WITH IT", "I SHOULD COCO"
by Blur, Oasis, Supergrass
E' riesplosa la scena mod in Inghilterra. Blur e Oasis fanno "sold out" ad ogni concerto, i Supergrass scalano le classifiche, il buon vecchio Paul Weller e' assurto a gloria nazionale dopo l'ottimo recente "Stanley Road", decine di nuove band (Measwear, Mantaray, Bluenotes, etc...) se ne stanno uscendo con i primi prodotti discografici. Il tutto con un sound che raccoglie da vicino l'eredita' 60's di Who e Small Faces, la mischia con l'elettricita' punk di Jam, Buzzcocks e Clash, la riammoderna con suoni qua e la' elettronici (vedi i Blur) o con influenze piu' "wave" (U2 o giu' di li', vedi Oasis). Attesissimi i nuovi lavori di Blur e Oasis, i leaders della nuova scena, non deludono le aspettative.
"Country House" dei Blur raccoglie il posto lasciato vacante dagli XTC con ballate stralunate, inglesi fino al midollo (con la lezione di Kinks e Small Faces ben presente), e una buona dose di follia a rendere il tutto piu' originale.
"Roll with It" degli Oasis da una parte si carica di elettricita' e potenza sonora, dall'altra indulge a pause acustiche molto interessanti in vista di futuri sviluppi.
Infine i Supergrass con "I Should Coco" sparano un album veloce, elettrico, fresco e pimpante come da tempo non si sentiva. Molto naif e forse a tratti un po' troppo affrettato, ma sicuramente accattivante e tracolgente.
HERMITS
ovvero il Garage in Italia
L'esplosione garage della meta' degli anni '80 (Sick Rose , Pression X , Pikes in Panic , tanto per citare i primi che passano alla mente, ricordate ?) ,dopo qualche ottimo album e tanti entusiasmi scemo' velocemente e cadde ben presto nel dimenticatoio. Ma lo spirito e' continuato e si mantiene tuttora ben alto grazie a decine di nuove bands che , seguendo l'esempio diffuso in tutta Europa , hanno proseguito imperterriti nel recupero piu' o meno fedele del verbo 60's. C'e' chi lo fa in maniera filologica , talvolta eccessivamente accademica , chi invece ne rielabora i tratti essenziali filtrandoli attraverso la propria personalita', facendo scaturire un sound che, se proprio originale non e', ha comunque notevoli aspetti interessanti. Nel piacentino operano, da ormai un lustro , gli HERMITS , una di quelle suddette bands che partendo da un garage beat avvincente e trascinante , ma piuttosto risaputo , hanno avuto la forza di inventarsi uno stile personale e di aprirsi a nuove soluzioni percorrendo strade poco o per nulla battute nella penisola italica.
Se i primi due EP/45, "Teenage Trash" (Flinstones Rec.) e "Chicken Bones" (Destination X), calpestavano le orme di un garage molto ruvido e di buona fattura, ma gia' sentito, con il primo LP omonimo, sempre Destination X, il quintetto di "eremiti" piacentini sterzava verso un trash beat spesso affine alla lezione dei Cramps, ma con meno influenze 50's a favore invece degli indimenticabili "sessanta".
Una piacevole sorpresa che dal vivo acquista anche i connotati 70's degli Stooges di "Raw Power" o dei primi MC5. Recente un cambio di formazione decisiva che ha stabilizzato l'assetto della band a Manlio Picchio (voce), Luxiano (basso), Mony Mo' (tastiere), Mauro the Geek (batteria), The Spy Catcher (chitarra).
Grande concorso
a cura della Redazione
Anche DADA ha ora, come tutte le riviste che si rispettano, il suo grande concorso con ricchi premi e cotillons (si scrive cosi', mah....). Volevamo fare un "Gratta e Vinci", ma era un po' complicato tecnicamente e poi non vi vedevamo bene li' a grattare i monitor dei vostri PC per scoprire la sorpresa. Cosi' abbiamo pensato ad una cosa ancora piu' bella ed entusiasmante: noi vi proponiamo un inizio di racconto e voi lo finite, bello vero? Cosa' c'e' in palio? Assolutamente niente! E' questo il bello, no? ;-))
A parte gli scherzi a noi non frega assolutamente niente di creare competizioni, rivalita', ecc... Questa non e' una gara e, a discapito del titolo che voleva essere un po' ruffianello, nemmeno un concorso. Diciamo che e' uno stimolo. Si' ci piace pensare a DADA come ad una rivista stimolante, afrodisiaca, coadiuvante del piacere e dell'amore... forse mi sono perso...
Comunque, abbiamo accettato di buon grado la proposta che ci e' giunta da Massimo Canetta e qui di seguito vi proponiamo un suo "stimolante" inizio di racconto. A voi l'arduo compito di finirlo. Ovviamente i migliori racconti finiti che ci farete pervenire verranno pubblicati sui prossimi numeri di DADA.
LA FESTA
inizio di Massimo Canetta
L'uomo sui trampoli pareva un palo della luce. Fermo, immobile, come se avesse avuto paura di muovere un solo capello. Forse non aveva mai fatto l'uomo sui trampoli. Tutta la festa si svolgeva in un grande piazzale. L'odore delle frittelle riempiva l'aria, le grida degli ambulanti erano assordanti. Il mondo pareva essersi perso tra una bancarella ed un'altra, tant'era la gente accorsa alla grande festa. Gia', ma che festa era? Il giovane imbianchino, gia' all'apparire delle prime bancarelle, si chiese che diavolo di festa potesse attirare cosi' tanta gente. "Mi scusi," - chiese alla donna dei biglietti della lotteria - "potrei sapere che festa e' questa?" "La festa della lotteria." - rispose tranquillamente - "Prenda un biglietto bel giovanotto." Il giovane imbianchino parve imbarazzato -"No, grazie. Arrivederci" - e si giro' verso il punto da cui era venuto. Non riusci' piu' a ritrovare la strada. Scorse delle bancarelle che, arrivando, non aveva neppure notato. "Caldarroste. Comprate le piu' buone caldarroste della festa!" - una vecchia signora agitava un grande cucchiaio di legno chiamando ogni persona che le si avvicinava. "Hey, bel giovane, perchT non prendi queste caldarroste? Sentirai che bonta'." "Davvero sono le piu' buone della festa della lotteria?" - chiese sorridendo il giovane imbianchino. "Ma quale festa della lotteria? Questa e' la festa delle caldarroste, e queste sono sicuramente le piu' buone di tutte." "Ah, capisco" -l'imbianchino si gratto' il mento giungendo alla conclusione che si era imbattuto in una bella coppia di matte signore che davano un po' troppa importanza a cio' che facevano. Vide in lontananza, apparendo e scomparendo tra teste pelate e grossi cappelli da signora, una bancarella dove un signore in canottiera e pantaloni a righe agitava le braccia come un forsennato. Il giovane imbianchino non riusciva a distinguere cosa dicesse alla gente che passava davanti alla sua bancarella. Riusci' a fatica ad avvicinarsi e noto' con stupore che la bancarella era vuota e il signore in canottiera invitava ad acquistare. "Non c'e' dubbio, la nostra merce e' di una qualita' incomparabile. Nessuno potra' dire che altri abbiano una qualita' superiore e anzi diro' di piu', nessuno puo' avere la stessa qualita'. Affrettatevi ad acquistare, ancora per pochi, signori, affrettatevi." Il giovane imbianchino rimase affascinato dal modo di fare del signore in canottiera che nel frattempo, finito il suo lancio pubblicitario, si stava asciugando il sudore. "Signore, mi scusi" - disse alzando una mano per farsi notare - "potrei sapere che cosa vendete?" "Certo." -rispose l'uomo gettando l'asciugamano a terra - "Si avvicini. Prego, senza timore." Il giovane imbianchino ebbe un momento di smarrimento; tutte le persone nei pressi della bancarella lo stavano guardando. "Eccomi." - disse all'ambulante e si avvicino' facendosi strada tra la gente. "Lei vuole sapere cosa vendo, giusto?" "Si. Vorrei saperlo, anche perche' sulla bancarella non vedo niente."
Fate pervenire il seguito a:
Angelo Politi
Fidonet 2:332/805.3
Internet a.politi@agonet.it
Saluti e Distribuzione
Un ringraziamento fin da ora a tutti coloro, utenti e sysop, che ci aiuteranno a diffondere questa rivista e, magari, contribuiranno a renderla migliore.
Voglio ringraziare in particolar modo il moderatore e i frequentatori dell'area Fidonet Libri-Ita senza il cui aiuto e supporto probabilmente non sarebbe stato possibile creare DADA.
Una menzione particolare anche per Davide Rolando e tutti i sysop della rete ISN (Italian Shareware Network) che hanno accettato di distribuire DADA.
Ricordiamo, inoltre, che DADA e' disponibile in f'req sulla BBS di Piacenza Techno World (0523-335772, Fido 2:332/805) e anche tramite FTP via Internet all'indirizzo:
ftp://tw.agonet.it/e/ftp/pub/riviste/dada
DADA, inoltre si puo' consultare tramite browser WWW all'indirizzo
http://www.agonet.it/cafe/dada/dada.htm
Per qualunque contatto:
INTERNET
Angelo Politi: a.politi@agonet.it
Massimo Canetta: canetta@maa.it
Guildenstern: alxsaltarin@linux.infosquare.it
Giuseppe Martini: g.martini@agonet.it
Renato Rolando: rolandor@inrete.it
BBS
Angelo Politi 2:332/805.3
Giuseppe Martini 2:332/805
Vittorio Curtoni 2:332/805
c/o Techno World BBS (0523-335772)
Guildenstern
c/o Rendez Vous BBS (02-33101597 e 02-33106502)
c/o Sottovoce BBS (02-603417 e 02-6888111)
c/o (The Day After) 2:331/374
Vincenzo Scarpa 2:334/21.20
c/o Amiga&Technology (011-3858269 e 011-3833608)
Renato Rolando 2:334/100.9
c/o Charlie's Puppies (011-3299706)
Hanno collaborato:
- Alessandro Gerelli (versione Amiga)
- Marco Gianlorenzi (versione Mac)
- Antonio Bacciocchi
- Luca Sidoli
- Luka Sparacello
- Davide Novati
- Alain Martini
- Eugenio Perinelli
- Stefania de Pantz
- Nick Cave
- Ishi
- Modena City Ramblers
Arrivederci al prossimo numero ai primi di NOVEMBRE !!!
N.B. Tutti i Webmaster interessati a proporre DADA possono farlo tranquillamente (ne saremmo lieti) linkando l'indirizzo http://www.agonet.it/cafe/dada/dada.htm
La promessa
di Massimo Canetta
Era un pomeriggio assolato, faceva molto caldo; solo una leggera brezza, in riva al mare, scompigliava i capelli. Era un pomeriggio di venticinque anni fa, era il trenta luglio, me lo ricordo ancora come se fosse stato solo ieri. Io stavo la', seduto sulla sabbia e osservavo quelle onde che agitavano il mare e portavano a riva il profumo pungente della salsedine. Due ragazzi erano seduti poco distante: lui aveva circa quindici anni e lei qualcuno di meno. Parlavano a bassa voce, ma quella leggera brezza profumata mi portava lentamente agli orecchi le loro parole.
"Me lo devi promettere." - disse lui, accarezzandole il viso. "Te lo giuro, fosse l'ultima cosa che faro'." -rispose lei asciugandosi gli occhi. Probabilmente - pensai - si stanno salutando. Luglio e' ormai terminato e tanti rientrano nelle citta' o partono per altre destinazioni. Com'e' triste lasciarsi: quel giorno avrei lasciato anch'io mia moglie e mio figlio per tornare a Milano e incuriosito continuai ad ascoltare.
" Saremo qui, dove c'e' il cartello delle lezioni di nuoto. Ti prego promettimelo ancora." - anche lui piangeva. "Sara' qui, tra venticinque anni, come oggi, accanto al cartello. Pero io voglio essere qui anche l'anno prossimo e quello ancora, sempre con te." "Anch'io lo spero, ma promettiamoci di essere qui tra venticinque anni, qualsiasi cosa accada." Che promessa affascinante. Quei due ragazzi si sarebbero rivisti dopo venticinque anni: una promessa vera, fatta non solo con lo slancio dettato dal cuore, sfiancato dal dolore, ma anche sapendo di doverla mantenere. Venticinque anni: ma quante cose potranno accadere - mi dissi - in venticinque anni? Ero quasi commosso, continuai ad ascoltare, continuando a fissare le onde che s'infrangevano, bianche sulla sabbia bagnata.
"Io questi venticinque anni li voglio passare con te." -disse lei con la voce strozzata dai singhiozzi. "Anch'io, ma possono accadere tante cose nei prossimi giorni, nei prossimi mesi, anche nei prossimi anni, ma ti assicuro che tra venticinque anni, io saro' qui." - le accarezzo' i capelli. Lei scoppio' a piangere, questa volta a dirotto e non riusciva nemmeno piu' a parlare. Ero affannato, l'emozione per quella promessa mi aveva colto all'improvviso e mi aveva lasciato quasi senza respiro.
Lui si alzo', la prese per mano e l'aiuto' ad alzarsi. Si abbracciarono, forte e si baciarono a lungo. Io rimasi li', immobile, cercando di non guardarli. Lui le accarezzo' i capelli e la guardo' negli occhi poi, abbracciandola, ando' via con lei e presero la strada che porta alla stazione. Io restai a fissare il mare, ad annusare quel pungente profumo di salsedine che il vento mi portava. Mi ricordo che piansi per l'emozione: chissa' se avrebbero mantenuto la promessa -pensai - sarebbe stato bellissimo. Dopo qualche minuto mi alzai e me ne andai. Quel giorno partii per Milano, ritornai nel caldo torrido della citta', senza quel pungente profumo nell'aria. Passarono gli anni e con essi cambiarono molte cose. Persi mia moglie, cambio' la mia vita, il mio lavoro, mio figlio crebbe e divenne un uomo e, col passare dei giorni, quella promessa sbiadi' nella memoria e, lentamente, non me ne ricordai piu'.
Ormai sono passati quei venticinque anni e io me ne sono ricordato. A settant'anni sono qui, ormai solo, senza mia moglie e con mio figlio che ha la sua famiglia e la sua vita; eppure mi sono ricordato di quel 30 luglio di venticinque anni fa, come se fossi stato io a fare quella promessa e, si', preso il treno sono partito per la riviera.
Giunsi alla stazione che era pomeriggio, come venticinque anni fa. Mi incamminai, faticando sotto il caldo opprimente di quel pomeriggio assolato, come venticinque anni fa. Quando raggiunsi la spiaggia cercai quel cartello in mezzo alla sabbia che indicava che li' si poteva imparare a nuotare: non c'era piu'. In un primo tempo pensai di non riuscire piu' a localizzare il luogo esatto ma poi ne fui certo: il cartello doveva essere stato proprio li' venticinque anni fa, li' dove ora stavano seduti, abbracciati, quell'uomo e quella donna: lei piangeva, perche' si stava asciugando gli occhi con un fazzoletto e lui le accarezzava i capelli. Non so se fossero proprio quei due ragazzi di venticinque anni fa, ma mi fa piacere pensarlo, credere che quella promessa sia stata mantenuta, nonostante il trascorrere degli anni e cosi', felice, voltai le spalle al mare e tornai verso la stazione, sotto quel sole opprimente, con quella leggera brezza che mi portava un pungente profumo di salsedine.
Cyber Love
di Renato Rolando
"Questo proprio non avrebbe dovuto farmelo, quella troietta. Non avrebbe proprio dovuto farmelo."
Cosi' meditava il nostro Gubry Dey; attualmente star incontrastata del minimoto. Gubry, contrariamente alla maggior parte dei minimoto, non era un syntosex; lui era un vero postpunk. E la gente impazziva gia' solo per questo.
"Quella troietta mi ha fregato - penso' nascondendosi la testa tra le mani - mi ha fregato di brutto. Ed io che l'amavo tanto."
Ritento' per l'ennesima volta l'accesso al communion chip, e per l'ennesima volta trovo' l'accesso sbarrato dal viso addolorato di lei. E per l'ennesima ossessiva volta parti' il solito messaggio: "Caro, sappi che faccio questo per noi, per il nostro rapporto. Ultimamente tu..."
Disattivo' immediatamente il chip. Ormai queste scuse le sapeva a memoria. Erano mesi che se lo faceva ripetere.
Il loro reciproco regalo di nozze! Il communion chip. Bella trovata, bella trovata davvero.
Un'ondata di ricordi lo travolse. Stordito, traboccante emozioni, come in preda al Blu - il peyote sintetico che l'accompagnava fedele nei concerti - si lascio' cullare, giusto per un attimo da essi...
Il primo concerto in cui la vide! A quei tempi suonava nei centri sociali; mal pagato, spesso costretto a suonare gratis, spesso senza neppure i soldi per trovare un po' di Blu. Quella era una di quelle sere nere: i proprietari del centro, quei mistoetno del cazzo, gli avevano detto che le droghe assunte da lui e dal gruppo avevano gia' oltrepassato di larga misura la cifra pattuita per la serata.
Ma lui ed il suo gruppo se ne fregavano: imbottiti di Velox e Temporis si sentivano padroni della situazione. Il concerto sarebbe stato una bomba.
Il gruppo si presento' sul palco con gli effetti del Velox ben visibili: i loro movimenti erano il quadruplo piu' veloci del normale e senza un po' di Temporis nel giro di qualche minuto sarebbero stato peggio dei sintostracci comunali.
Individuo' nella calca, ai piedi del palco, alcuni occhi leggermente fosforescenti: i soliti figli di papa' che si erano fatti innestare il nuovo modello di scanner bionico: erano in grado di aumentare nel loro occhio la proporzione di scatti/secondo del 500 per cento. Nulla poteva sfuggirgli, neppure uno ben imbottito di Velox.
"Che si divertano anche loro" penso'. E mimo' alla sua massima velocita' in loro direzione un gesto masturbatorio. Gli altri privi di scanner avrebbero solo visto una confusa macchia di fronte al suo corpo. Alcuni tra i fosforescenti si misero a ridere lanciandogli urla oscene.
Che cretini.
Ma d'altronde erano loro a comprare le incisioni, non certo il resto della teppaglia li' riunita.
Il minimoto inizio'.
Un basso profondo, lento, ipnotico, quasi subsonico comincio' ad accarezzare la nuca dei presenti. Subito si levo' dal gregge una densa nuvola di fumo.
"Le droghe e la musica non morranno mai", penso' con soddisfazione Gubry e comincio' a muoversi sinuoso sulla sua bodykeyboard.
"Un buon pubblico e' come una donna esperta", penso' Gubry vedendo il pubblico ondeggiare inconsciamente al suono delle sue melliflue note: arriva a fidarsi di te perche' sa che cosa vuole e cosa gli puoi dare.
Quel pubblico quella sera sapeva il fatto suo. E Gubry non aveva mai avuto problemi a soddisfare una donna esperta.
"Quando la tua donna ti lascia il controller del suo biostimolatore - diceva sempre ai suoi amici - l'unica cosa che non devi mai fare e' portarlo al massimo prima di aver fatto le montagne russe per un paio d'ore. E dopo che hai fatto questo non serve a nulla portarlo al massimo."
Li porto' in alto sulle sue note nel terzo brano. Ormai il ritmo subtonico aveva fatto presa ed il loro inconscio era facilmente modellabile. Ma il controller non doveva ancora essere spinto al massimo.
Li porto' su euforia mistica. Alle spalle del gruppo un sofisticato laser rappresentava un santone cinese in perenne lotta con uno scaglioso drago: quando il santone inflisse il primo colpo mortale al drago parti' la prima scarica di ipnobatteria. Cominciava a profilarsi l'estasi.
Fu a quel punto, vicino al primo orgasmo collettivo che la vide. O meglio la percepi'. Era come una presenza, come un vivo colore, in mezzo ad un'amalgama informe. Era come la primavera in mezzo alla neve. Come un codice d'accesso ad un canale beta trovato per caso in mezzo al notiziari del regime.
Era semplicemente incredibile.
Ed entro' per sempre nella sua musica.
Quel primo orgasmo subtonico di massa fece scalpore, e forse gli regalo' la gloria. Dentro quell'esplosione mistica, fuori dal sangue del drago che a caldi fiotti inondava il gran saggio, attorno alle sue vene esasperate dal Velox, aleggiava palpabile la sua presenza.
E lei lo sapeva, sapeva che tutto questo era un'ode a lei. Ed urlo', urlo', urlo' di gioia e dolore. Forse un presentimento - a volte dicono che il Blu dia proprieta' veggenti ed il suo spruzzatore personale ne era ben fornito - forse urlo' perche' in certe situazioni non si puo' fare altro.
Forse se lo invento' lui per inserirla di forza nella leggenda.
Forse...
Ed ora? Ora era tutto finito.
Stava riposando nell'amniovasca della suite dell'Hilton di Los Angeles. Solo. Solo come una guardia notturna. Una guardia notturna! Aveva fatto anche quel mestiere ai tempi. Peggio dei cani.
"Peggio di sicuro amico" ora parlava anche da solo.
Tento' di forzare l'accesso. Gli faceva male la testa. Non avrebbe mai dovuto innestarsi il communion chip, era stata una cazzata. Il tipo bionico, poi. Addirittura. Che idiota. Si lascio' cullare dal liquido amniotico che gli filtrava nei polmoni. Sembrava gli salisse nel cervello.
Passo' al momento del loro matrimonio. Lei era una biogirl del Kansas, lui un rude postpunk inglese: una coppia semplicemente incredibile. Eppure si complementavano: da quando Gubry l'aveva al suo fianco il gruppo aveva avuto un'impennata. La musica era ispirata, i ragazzi della band se n'erano accorti e l'avevano accolta con tutti gli onori.
Lei era la loro musa.
Sorrise al ricordo.
Il matrimonio fu semplicemente strepitoso. Rovinarono un intero piano dei Twins di N.Y.: non riuscirono a rompere i vetri blindati delle finestre, ma per il resto fu "l'evento distruttivo dell'anno" come lo defini' il Rolling Stones.
E come regalo di nozze qualcosa di piu' che un anello di matrimonio, qualcosa di piu' di un'effimera casa o della chitarra di Syd al tempo dei Sex Pistols.
Uno scambio di anime.
Un eterno, imperituro scambio di anime.
L'ultimo ritrovato della tecnologia taiwanese: un chip neuronale, con tessuto bionico che si alimentava del sistema linfatico corporeo; con incisi sopra i tratti comportamentali del proprio caro. In grado di evolversi in sintonia con l'evoluzione del coniuge reale. Il proprio amato sempre disponibile, ovunque, 24 ore su 24, nella propria testa.
Fu cosi' che, piano piano, lui comincio' ad amare chi aveva sempre amato, ed a lasciare perdere chi ancora lo amava: Gubry comincio' a lasciare a casa la sua dolce meta' "tanto ti avro' con me per tutto il concerto, e' inutile che ti affatichi."
"Non verro' questa sera tesoro, sono stanco. Ma mi ritirero' con te, nel communion."
Quanto tempo era durata questa situazione? Il tempo di farsi qualche miliardo? Da quanto tempo non aveva piu' raggiunto fisicamente la propria amata?
Concerti, dischi, collaborazioni, video... non si ricordava piu'. Ormai usava il Velox nel lavoro, non per i concerti.
Finche' non lo schianto' questo messaggio: "Caro, sappi che faccio questo per noi, per il nostro rapporto. Ultimamente tu non mi consideri piu' un essere vivente, ma una proiezione mentale, un qualcosa al tuo interno. Per te non sono neppure piu' un'estensione delle tue abilita'. Per te non significo piu' niente."
La figura quasi piangeva, ma si fece forza: "Caro ricordati, ricordati cosa sei: un postpunk, uno contro il sistema. Tutto quello che mi hai insegnato, tutto cio' che mi hai fatto vedere... - esita, come indecisa se aggiungere altro. Sospira. - Non farti fregare, non farti imprigionare nuovamente in questa gabbia."
Una pausa, abbassa un attimo gli occhi. Poi in un sussurro: "Domani andro' a farmi togliere il chip. Io voglio te ed il tuo controller. Non voglio un surrogato. - Grosse lacrime rigano ora il bel volto asiatico. - Basta!" Un urlo di disperazione.
"Ti aspetto. Ti aspetto a casa. Vieni presto."
Gubry si prese la testa tra le mani. Questi mesi, questi folli mesi nel disperato tentativo di accedere al chip. Di ritrovare cio' che per lui era essenziale, la sua musica, la sua musa ispiratrice. La sua vita.
Ora aveva capito. Era riuscito a trovare uno spiraglio nell'inganno. Forse non tutto era perduto, forse lei lo avrebbe ancora accettato. Dopo tutto questo tempo...
Sospiro', malgrado il liquido proteico in cui era immerso tremava per la disperazione di aver perso tutto. Di aver perso la sua parte piu' importante. Per sempre.
"Signore il dott. Alman e' pronto per l'intervento" disse il citofono alla parete.
"Arrivo. Avvisate mia moglie che saro' da lei in serata."
No, forse non tutto era perduto.
Dal rabbino (1/2)
di Vittorio Curtoni
Questo racconto e' per il rabbino, per la sua famiglia, la sua casa, i nostri amici, le nostre serate. Thank you very much.
Juan rientra con la navetta del primo pomeriggio dal Cile. Da quello che virtualmente resta del Cile. Ha le palle gonfie. Stamattina, le colonie lunari hanno avuto la mano pesante: la Bolivia e' stata praticamente spazzata via. Della Patagonia rimane qualche brandello affogato nell'Atlantico; e, a quanto mi riferisce Yvonne, tutto sta andando in fumo a una velocita' impressionante. Ah, il fascino eterno della terra del fuoco! Ma il Cile ha resistito. -- Gente robusta -- dico a Yvonne, per rassicurarla. Sembra piuttosto sconvolta, al videotelefono. -- Mica come gli argentini. Quelli se la fanno sempre sotto. Non hanno i coglioni. Lei non e' molto convinta. Ha paura che un'esplosione di troppo abbia lesionato qualche area cerebrale di Juan. Si', a volte succede, se si resta collegati per troppo tempo, se ci si immerge oltre certi livelli di profondita'; ma sarebbe l'evento piu' raro nella storia politica degli ultimi cinque anni. -- Per fare fuori tuo marito non basterebbero cento Hiroshima -- le dico. --E lo sai anche tu. Cosa vuoi che possa fargli qualche bomba virtuale? Troppo coriaceo. Yvonne non cede. -- Ma senti, se per caso Juan... -- Ah -- taglio corto. Donne. Sempre a preoccuparsi. -- Tuo marito e' inaffondabile. In questa e in tutte le possibili realta'. Ci si vede stasera dal rabbino, okay? In carne e ossa. Noi portiamo i formaggi. Di' a Juan di preparare il suo pisco, se fa in tempo. Ciao, Yvonne. E stai tranquilla. Riaggancio. Un trillo sottile del computer mi da' i brividi. E' successo qualcosa. Forse questo infelicissimo Meet John Lennon comincia a dare i suoi frutti. Speriamo. Odio buttare soldi per programmi che non mantengono quello che promettono. Questo, addirittura, doveva avere incorporato il traduttore italiano per John, e invece non lo ha. Ho gia' spedito un fax alla MicroVirtual per le proteste del caso. Non mi hanno mai risposto. Ovviamente. Comunque... Oggi e' sabato, e non ho voglia di lavorare; e stasera si va dal rabbino. Cerchiamo di stare allegri. Godiamoci questo preludio all'intimita' dell'amicizia. Mi collego.
John e' seduto sul terrazzo di casa, fra le alte, imponenti vetrate che chiudono la mia grandiosa simulazione. Sotto, ventisei piani piu' sotto, un mare d'erba corre da casa mia al fiume; e il Po e' cosi' bianco e terso e limpido che viene proprio voglia di tuffarsi. Una figurina lontana, minuscola, si gira a guardarmi. Alza la testa e comincia a sbracciarsi. Lucia, suppongo, anche se da questa altezza e' un po' difficile essere certi di qualcosa. Si sara' collegata anche lei. Chiazze bianche le starnazzano attorno, irrequiete, volubili: le sue oche, il suo gregge diretto allo stagno per la prima nuotata del mattino. Perché qui il pomeriggio, e la sera e la notte, non arrivano mai. Che grande cosa, l'eternita' del mattino. -- Ciao, John -- dico, accendendo una sigaretta. Ne posso fumare mille, qui. Diecimila, un milione. Non faranno mai niente ai miei polmoni. -- Come va? Stasera faccio un salto dal rabbino. Quattro chiacchiere e un po' di vino in compagnia. Lo sai che le colonie lunari hanno quasi distrutto il Cile? Juan sta tornando. Dev'essere incazzato. La variante che ho scelto e' il John Lennon fine anni Sessanta, identico alla fotografia del White Album: magro, volto ascetico, capelli lunghi, occhialini tondi. Voce nasale, naturalmente. Quella non cambia in nessuna delle tipologie disponibili. Pigro, solleva gli occhi dalla chitarra che stava strimpellando. Con due dita continua a pizzicare le corde. Nel motivo c'e' qualcosa che riconosco; ma e' solo un accenno, debole, informe, come di una canzone che debba ancora nascere. -- May I come along? -- chiede. Figli di puttana. Lennon dovrebbe parlare in italiano. Si', d'accordo, sarebbe un po' innaturale. Sarebbe molto innaturale, ma chi se ne frega? Sarebbe enormemente piu' facile. Scuoto la testa. -- Sorry. Non puoi venire. Il rabbino odia le simulazioni. Soltanto realta' vera, a casa sua. E poi non e' mai stato un fan dei Beatles. Se tu fossi Joan Baez, magari... -- What? Joan Baez? Me? --Scoppia a ridere. -- That shithead. Ah, never! Tiriamo un po' di polverina bianca, dall'enorme, inesauribile riserva che lui ha sempre a portata di mano. Assieme a pasticche, spinelli, liquori. Tutto quanto l'armamentario. Per la creativita' di John Lennon, sta scritto nel manuale del programma. Creativita' i miei coglioni. L'evento cosmico che lui voleva annunciarmi, la straordinaria novita' che ha fatto trillare il computer, e' questa: John ha ripensato ai vecchi tempi, al suo passato, all'infanzia. A un orfanotrofio dell'Esercito della Salvezza. E si e' messo a comporre Strawberry Fields Forever. -- Ma questa l'hai gia' scritta! Il disco e' uscito nel 1967! Sto urlando, e mi dispiace. Non ce l'ho con lui. Pero' odio i banditi della MicroVirtual. Non e' etico vendere a peso d'oro un prodotto che dovrebbe garantirti l'originalita' piu' assoluta, e invece ricicla all'infinito le cose che conosci gia'. Okay, e' vero, io sto qui a chiacchierare con John Lennon; e se lo lascio fare, poco per volta, giorno dopo giorno, partorira' tutto quanto il suo repertorio; e quando sara' arrivato alla fine, quando avra' raggiunto quel fatidico 1980 e le ultime cose di Double Fantasy, forse comincera' a comporre pezzi nuovi; ma quanto ci vorra'? Anni? Secoli? Millenni virtuali? La prende male. Mi guarda storto, poi lancia via la chitarra, che scivola sul pavimento vellutato come una slitta su un campo di neve. -- It's your fault -- dice. --I feel so alone. Colpa mia. Sempre colpa mia. La sua solitudine. -- Guarda che ho gia' ordinato Meet Yoko Ono. Dovrebbe arrivare entro il mese. Cosi' avrai compagnia. Anche se a me non e' che Yoko sia troppo simpatica. John ha chiuso gli occhi. Le mani intrecciate sul ventre, pare quasi che si sia messo a dormire. Anzi, russa. Mi ha escluso. Bella soddisfazione, dopo quello che mi e' costato. Adesso mi scollego. Entrare in una realta' virtuale per farsi prendere a pesci in faccia non e' il massimo del divertimento. Okay, d'accordo, e' colpa mia sul serio. L'ho lasciato solo troppo tempo. L'arte si nutre di amore, di amicizie, di vita condivisa; ed e' sempre cosi', qui o nella realta' vera. Ammesso che esista una realta' del tutto vera. Mi alzo, guardo giu'. Lucia e' un puntino remoto, lontanissimo. Sta in riva allo stagno, sulla destra della nostra smisurata villa virtuale, a mezzo chilometro dal fiume. Le sue oche, beate, sguazzano nell'acqua, e probabilmente stanno lanciando richiami da spaccare i timpani; ma io sono quassu', e non sento nulla, e comunque sono contento che lei si diverta. Scrutare John Lennon che russa, o finge di russare, perché e' arrabbiato con me non e' esattamente la mia idea di piacere. Gia' il mio umore si e' alterato: mi prendono la rabbia, la stizza, e mi accorgo che il mio senso di onnipotenza sta salendo a livelli pericolosi. Come no. Potrei spegnerlo. Fermare il programma. Ucciderlo. Non ci vorrebbe niente. Vent'anni fa, avrei dato l'anima per passare una sola ora con John Lennon, o con un altro dei Beatles; adesso che posso farlo, mi incazzo perché lui non si adegua a quello che io avevo immaginato... Colpa della tecnologia. Non e' semplice, non e' facile ricostruire una personalita', tradurla in dati, codificarla in un grumo d'informazioni, e darle vita. Soprattutto la personalita' di qualcuno morto da tanti anni. E si', certo, devo dargli compagnia. Spero che il nuovo sensidisco arrivi presto. Cosi' John potra' stare con Yoko. Non so cosa faranno quando io non ci saro', nei lunghissimi, eterni intervalli fra una mia visita e l'altra; ma saranno sempre qui ad aspettarmi, e staranno assieme. E forse lui comincera' finalmente a comporre le canzoni meravigliose che mi aspettavo. Dopo tutto, John non avra' mai il privilegio di godere di una serata a casa del rabbino. A differenza di me.
Saliamo sulla nostra utilitaria elettrica e partiamo. Io che per anni ho rifiutato il solo concetto di possedere un'automobile ne ho comperata una proprio adesso, quando gli spostamenti reali sono diventati inutili, una bizzarria da menti perverse. E' che mi piace contraddire il mondo, nei limiti del possibile. Vadano a farsi fottere, rabbino. E in ogni caso, il motore elettrico mi regala la gioiosa sensazione di non stuprare la natura. L'inquinamento delle citta' sta scendendo a ritmi vertiginosi; nel giro di cinque anni si dovrebbe tornare a livelli quasi accettabili. Quasi, perché le grandi ciminiere e le centrali atomiche, le nubi di smog industriale, non le fermera' mai nessuno. Almeno nel futuro prevedibile. Dal centro alla periferia, la citta' e' un deserto. Ogni tanto passa qualcuno a piedi, di corsa, con aria spaurita, e accelera il passo per arrivare il piu' in fretta possibile a casa. Le automobili sono apparizioni mistiche, lievi fantasmi che ronzano sornioni nel buio, sventagliano la luce dei fari, svaniscono. Ectoplasmi intangibili. La citta' e' chiusa su se stessa. Chiusa dentro casa. Ristoranti, pizzerie, discoteche hanno dichiarato forfait; e le poche isole di resistenza tirano avanti a denti stretti. C'e' gente che ha perso anche le mutande, con la realta' virtuale. Chissa' come la odiano. E riciclarsi non e' semplice: noi siamo la generazione che sta vivendo un cambiamento epocale, la svolta del terzo millennio incisa a sangue sulla nostra pelle. La solitudine e' diventata un concetto bifronte, indecifrabile. Sei solo se te ne stai raggomitolato in poltrona, senza un'anima a portata di mano, senza un'altra persona con cui parlare, senza un marito o una moglie da accusare di antiche colpe, e pero' ti stai anche immergendo nel caos fangoso del festival di Woodstock? Sbarchi sulla Luna con Neil Armstrong? Combatti i perfidi vietcong con John Wayne e i suoi berretti verdi? Stanno lavorando alacremente, filosofi e psicologi e psicanalisti e sociologi, per trovare una risposta. Per adesso, siamo ai balbettii, alle rivendicazioni di principio, ai vacui dibattiti sul metodo; ma prima o poi, riusciranno a concludere qualcosa. A inquadrare entro linee di pensiero coerenti un nuovo rapporto con la realta' che della coerenza se ne fotte al mille per mille. Come ha scritto qualcuno tanto tempo fa, quando il concetto di libro aveva ancora un senso, siamo all'ottavo giorno della creazione; e la luce dell'alba si e' appena accesa su questo mondo nuovissimo. L'avanzare del mattino portera' ascoperte sconcertanti.
Entri per la prima volta in casa del rabbino, e ti sembra di conoscerla da sempre. Di esserci nato, magari. A modo suo, e' una possibile incarnazione dell'archetipo della casa: il piccolo ingresso a pianterreno, la collezione di orologi da taschino, il tavolo rotondo, le sedie; poi la grande cucina che pare uno di quegli antri antichi dove gli orchi mettevano a bollire i bambini, solo che qui hai una sensazione di luce, un calore accogliente che non suscita paure; e in fondo al corridoio, senza una porta a bloccare il cammino, il soggiorno coi divani e le poltrone e la cordialita' moltiplicata all'infinito dei libri e lo schermo tridi'. Piccolo, ma attrezzato con tutto quello che serve per un buon ambiente di home theatre. Dopo secoli di resistenza, anche lui si e' arreso al cinema in casa. Se no suo figlio lo avrebbe ammazzato, e io non avrei mai smesso di rompergli le palle. Mai. E forse non lo sentiremo mai ammettere di essere soddisfatto del suo impianto video, perché gli piace mugugnare, ma chi se ne frega? Non esiste videodipendente piu' avido. Puo' darsi che io nutra questo smisurato amore per la casa del rabbino perché l'ho vista nascere, crescere, prendere linfa. Venticinque anni fa, quando il rabbino l'ha comperata, Enza, sua moglie, aspettava Giovanni; e la casa, antica di generazioni, era cio' che restava della taverna del paese. L'hanno ristrutturata; l'hanno riportata in vita. L'hanno trasformata senza assassinarla. E mi pare singolare, significativo, il fatto che Giovanni sia nato assieme alla realta' virtuale: hanno emesso nello stesso anno i primi vagiti, e di strada ne hanno fatta, da allora.
Ci viene ad aprire lui in persona. Il maestro di cerimonie. Il rabbino. Pigi'. Per essere un vero rabbino gli manca solo qualche insignificante requisito: non e' circonciso, non e' ebreo, e non e' un rabbino. A parte questo, e' perfetto per il ruolo. Se si mettesse in divisa, sono convinto che potrebbe ingannare anche Woody Allen. Il soprannome gliel'ha affibiato Juan molto tempo fa. Da quando si conoscono, forse. Ormai sono passati tanti anni che nessuno se lo ricorda piu'. Per la barba che scende maestosa sul mento; per quel suo modo di bofonchiare che fa pensare alle litanie di oscuri rituali religiosi; per la sua calma contemplativa, tipica di chi e' abituato a dare del tu a dio. Quando non diventa nervoso, per lo meno. Il rabbino e io siamo fratelli. Se non di sangue, di un milione di altre cose. Di un'intera esistenza su sogni affini, ideali condivisi; ragazze inseguite e mai raggiunte quando praticare sesso, o anche solo poter godere di input sentimentali, era impresa ardua. Siamo reduci di un altro mondo, noi due. Le cicatrici le abbiamo dentro, ma fanno male piu' di quelle della carne. Quando cambia il tempo, la mia anima mi avverte. Meteorologia dello spirito. Un concetto da coltivare.
Nel primo tramonto, a gruppi sparsi, arrivano gli altri lupi del branco. Cani sciolti che sanno ancora praticare l'arte delle relazioni umane. Anna e Roberto, coi due figli alle soglie dell'adolescenza; Susanna e Maurizio; Silvia e Giacomo, la coppia piu' recente, in piena fase di innamoramento; Luciana e Brunello coi due bambini di pochi anni. Tutti, come i Magi, portano doni: cibo e bevande per la tavola del rabbino, che poi e' la nostra tavola. Si sale al primo piano. In processione, solennemente. In un rito laico che non riguarda il buon dio o l'aldila' o la salvezza eterna. Ci si limita al presente, all'amicizia, e gia' non sembra poco. Per me e' un'enormita'. La minuscola scala in cotto rosso. Sul pianerottolo, a destra, la camera che Giovanni occupa ancora quando il lavoro di ricercatore non lo porta lontano; a sinistra, la stanza del rabbino, con la porta chiusa sulla camera da letto, e poi giu' nel minuscolo corridoio, fino al salone ricavato sopra il garage. La nostra stanza. Il nido del branco. Per serate come questa, e fini d'anno, e per tutte le altre cerimonie della nostra vita comune. La tavola e' gia' imbandita, coi piatti e i bicchieri e i tovaglioli di carta, le torte salate di Enza, il pane, il salume. Roberto deposita il suo vino rosso, apre il primo bottiglione. Io metto giu' i formaggi. Gli altri depongono le loro offerte. Poi, si aspetta. Juan e famiglia non sono noti per la loro puntualita'. Ma arriveranno, su questo non c'e' dubbio. Apriranno la porta sotto ed entreranno, Yvonne e Juan e Vladimir e Juanito e Mile'ne; e Juan, ieratico, cerchera' senza riuscirci di nascondere le sue risate sotto i baffi grigi. Non ci riesce mai.
Juan tiene banco, com'e' suo privilegio. Il grande vecchio, il capotribu'. Maestosamente assiso sulla poltroncina in plastica di fronte al tavolo, con la parete alle spalle, mangia e racconta. E da Pigi' o da qualcun altro, di tanto in tanto, si fa servire un bicchiere del vinello rosso di Roberto. Io me lo verso da solo. Cerco di tenere dietro al suo ritmo. Mica facile, anche se sono ben allenato. E tu, rabbino, sorseggi la tua birra, unica concessione ai piaceri dell'alcol. Assieme all'irish coffee. Magari piu' tardi potresti prepararlo per tutti. Ci parla, Juan, della guerra virtuale che sta infuriando da qualche giorno tra l'America del Sud e le colonie lunari. I sudamericani hanno bisogno di un certo tipo di lega metallica che si puo' produrre solo nelle condizioni di gravita' lunare; su Terra e' impossibile ottenerla. Le colonie sarebbero dispostissime a vendere, ma il prezzo che chiedono e' troppo alto. A giudizio del Cile e dei paesi vicini, per lo meno. Cosi' si sono rivolti all'Onu per una soluzione mediata; e l'Onu ha ordinato il collegamento delle due parti alla WorldPolNet, la prima rete virtuale che copra, oltre all'intero pianeta, anche Luna. E' un concetto eccitante, di quelli che segnano un'epoca. Non piu' guerre; o cosi' si spera, perché al momento le guerre reali non mancano, qui da noi. Ci vorra' tempo. Trattative diplomatiche, azioni di spionaggio, attacchi militari. Tutto e' lecito nell'universo della simulazione, dove scorre sangue rigorosamente finto. E stamattina, a tradimento, le colonie hanno fatto saltare mezzo Sudamerica; anche se Juan ammette che la cosa era prevedibile, e che non hanno saputo impedirla. Bel colpo. Uno a zero per le colonie lunari, o qualcosa del genere. Sembra una partita di calcio. Adesso si ricomincia da capo per il secondo tempo. Il meccanismo dei punteggi e' macchinoso. A un certo punto non riesco piu' a seguirlo. Ma il senso dell'intera operazione e' molto chiaro: chi vincera' imporra' all'altro la propria volonta'. In questo caso, il proprio prezzo. E Juan, da buon funzionario del governo cileno, non vuole perdere. La guerra sara' anche virtuale, senza un solo ferito, ma la posta in palio e' concreta, tangibile. Come in tutte le guerre che si rispettino. Alle buone tradizioni, la specie umana non rinuncera' mai.
...continua sul prossimo numero di DADA...
F.FWD
di Luka Sparacello
Roberto, 23 anni, tossicomane e videodipendente si sveglio` la mattina del 20-02-1992 con l'idea di acquistare una nuova videocassetta e con l'esigenza fisiologica di farsi qualche canna. Dopo aver rassettato alla buona la piccola casetta nella quale viveva da solo usci` velocemente, balzo` sulla moto della quale era molto orgoglioso, si fermo` al tabacchino, compro` un pacchetto di Marlboro ed uno di cartine, entro` nei giardini, si sedette su di una panchina e comincio` l'antico rituale.
Ah! Quale libidine! Peccato, penso` lui, che durasse solo qualche ora. Mise in moto il suo bolide e parti`...
era su di una spiaggia di Ibiza con Marisa la sballona di via Gramsci; tutti uniti all'odore di Jojoba; lei gli si avvicino`, lui si piego` verso la sua bella bocca...
e cadde! Si` cadde dalla moto, ed era ancora fermo ai giardini, finalmente si mosse verso la videoteca che non era lontana da casa sua. Dopo qualche chilometro ed un paio di viaggi vide uno strano negozio: una tabella in legno portava le seguenti scritte:
articoli da regalo
Li`-Shi
...beh, non ci mancava che questo. Roberto, era risaputo, amava poche cose: il suo Aiwa a 4 testine, le canne, la moto, ed i piccoli gingilli orientali. La sua casa era piena di servizi da the e da sake` (che, in confidenza, non aveva idea di cosa fosse, ma che identificava con la grappa). Entro` in modo istivo e rimase incantato di fronte a quel piccolo museo cinese. C'era di tutto, dalle bacchette per mangiare, ai servizi di tazzine e, incredibile ma vero, audio e videocassette.
Inizio` frenetico a guardare fra le custodie colorate.
C'era una cassetta molto strana, tutta colorata di blu e piena di ghirigori dorati, decise di prenderla, tanto, penso`, era uscito anche per quello.
La prese.
Ando` allegramente a casa, si tolse il giubbotto e lo getto` distrattamente sul suo letto, inseri` la cassetta, prese il telecomando, si affloscio` sulla poltrona e... clicco` sul suo amico "Play": lo spettacolo comincio`.
Comincio` non era la parola piu` esatta dato che la cassetta non era riavvolta, comunque rimase molto stupito nel vedere che le immagini riguardavano la via sotto casa, ad un tratto un ragazzo sfreccio` con una moto. Incredibile, era lui, Roberto.
Istintivamente guardo` l'orologio sovrimpresso nello schermo:
11:12 am
20-02-'92
che coincidenza. aveva comprato una videocassetta nella quale era stato ripreso.
Mando` indietro per circa 20 minuti poi, troppo curioso di sapere il contenuto del documentario, ripremette il tasto play e vide una partita di calcio. Guardo` la data
10:35 am
13-01-'90
ma... il 4 era lui.
Roberto F. inizio` nel "Gabetto" da piccolo, come attaccante, poi portato, per esigenze tecniche, a stopper ed assestato, verso i 17 anni, a mediano ando` 20enne nella primavera del Torino ma aveva perso la grinta iniziale ed aveva smesso con la scusa di un forte infortunio che avrebbe poi riassorbito in 8 mesi; quella era una delle ultime partite
Parma-Torino 0-0
non era possibile, fermo` le immagini, ando` a lavarsi la faccia, torno` e riavvio` il nastro, ancora la partita ed ancora lui, clicco` sul tasto di riavvolgimento rapido ed ando` a farsi un panino. Non aveva appetito, infatti non lo assaggio' neanche.
Guardo` il timer del viderecorder e vide che la cassetta si era ormai riavvolta per piu` di un 'ora riclicco` su play e vide...
ah, certo non poteva scordare quel giorno e la data gli dava ragione
16:30
26-06-1983
era il giorno in cui ritiro` il diploma di licenza media; ma perche' aveva il braccio rotto, riavvolse per poco lasciando vedere le immagini...
ah, certo, quel coglione di Marco lo aveva urtato con la bicicletta e lui era caduto nel fosso.
A Roberto venne improvvisamente una strana idea, se la cassetta conteneva il presente e il passato...con un gesto fulmine premette il tasto di avanzamento rapido e rimase in contemplazione del timer per circa tre quarti d'ora.
Ah, il suo compleanno, quel giorno divento` maggiorenne e ricevette la sua prima moto
mando` febbrilmente avanti per altri 40 minuti...
finalmente le immagini della mattina, il tabacchino, i giardini
mando` avanti alcuni secondi e...
si vide li`, davanti al televisore
si giro`, in cerca di una fantomatica videocamera...
si giro` anche il "Lui" televisivo.
Don Sergio gli avrebbe detto di gettarla, la curiosita` e` peccato... mando` avanti; perche' "I preti", diceva Nietzsche, "sono gli avvocati del nulla"...
era ateo...
avvio` le immagini e...
si vide ancora ad osservare lo schermo,
mando` un po' avanti...
si vide ancora ad osservare lo schermo
(forse i preti...)
mando` un po'
(non hanno torto...)
avanti...
e si vide
(ma Nietzsche.........)
ancora li`...immobile.
Short Stories
di Autori Vari
SENZA TITOLO
di Eugenio Perinelli
"hei" -sussurra il mio vicino- "ce l'hai qualcosa da dare al boia?".
"no" -rispondo io- "quale boia?"
"come quale boia?... il Boia.... non sai proprio niente?"
"niente di niente!... ma tu cosa sai?"
"TUTTO!"
"e come lo sai?"
"me lo ha detto il mio vicino..."
"quello li'?"
"no, non quello.... un altro.... adesso non lo vedo piu'..."
In effetti intorno a me le facce cambiano.... vedo teste a perdita d'occhio, teste calve di figure umane grigie... spalla contro spalla... petti contro schiene.
Scivoliamo in silenzio su di una melma viscida che sento attorno ai miei piedi, ma che non vedo...
Siamo come molecole d'acqua nel flusso pigro di un fiume e ci muoviamo relativamente l'uno all'altro, sospinti da chi ci segue e frenati da chi ci precede.
"e cosa ti ha detto" - sussurro
"che se hai qualcosa per il boia lui ti gira... ti capovolge..."
"e che cos'ha lui per il boia?"
"niente, pero' ha delle idee..."
"che idee?"
"non me l'ha voluto dire... sai... si scivola gli uni rispetto agli altri... aveva paura che io arrivassi prima di lui dal boia e usassi la sua idea per farmi capovolgere..."
"ma dov'e' questo boia?"
"piu' avanti" -facendo cenno con il mento verso le teste che ci precedono.
Scivoliamo ancora avanti, tutti nella stessa direzione, silenziosi e immobili, nella penombra...
il mio vicino ancora- "lo hai mai visto un tritacarne?"
"certo"
"si.... ma uno cosi' grande non l'hai mai visto!!"
"cosi' grande come?"
"grande!... e lento!"
"lento?"
"si perche' le ossa sono dure da macinare"
La melma e' fredda intorno ai piedi, i corpi che mi stanno intorno sono umidi di sudore.
"hei" -sussurra il mio vicino- "lascia che ti dia un consiglio: ... cerca qualcosa per il boia... e'meglio finirci dentro con la testa in basso, piuttosto che con i piedi!"
Continuiamo a scivolare....
LA DOLCE MELODIA
di Vincenzo Scarpa
Quando ero poco piu' che un bambino, vivevo in una piccola casetta circondata da una singolare valletta boscosa che nelle sue profondita' si diceva avesse querce dalle nodosita' grottesche e fiori con colori mai visti prima. Dicevo sempre a me stesso che un giorno avrei varcato le soglie del singolare boschetto, certo che in quel luogo misterioso avrei trovato le risposte a mille domande che giorno dopo giorno continuavo a pormi.
E cosi' fu. Una sera, verso mezzanotte, quando la luna brilla alta nel cielo e le voci degli elfi risuonano nell'aria, venni destato da una soave melodia che al solo ascoltarla mi rendeva immensamente felice. Mi alzai dal letto e, dopo aver indossato un paio di comode scarpe da ginnastica ed un pesante maglione di lana, aprii la finestra ed uscii all'aria aperta.
Mi addentrai cosi' nella foresta nel tentativo di localizzarne la fonte di provenienza, quando vidi un bagliore di luce nel buio. Mi misi istintivamente a correre come un forsennato, facendo attenzione ai rami piu' bassi ed a qualsiasi cosa che potesse in qualche modo ferirmi.
Dopo una lunghissima scarpinata, raggiunsi il mio obbiettivo. Nascosto dietro alcuni grossi tronchi, vidi uno spiazzo dove alcuni alberi erano stati abbattuti e il suolo livellato. C'era un gran fuoco nel mezzo, e delle torce erano assicurate agli alberi tutt'intorno; ma la cosa piu' bella da vedere, erano quelle strane creature vestite quasi tutte di verde che ballavano, mangiavano e suonavano flauti ed arpe ridendo allegramente.
Osservavo quelle meravigliose danze con le lacrime agli occhi, quando improvvisamente il rombo incessante di tuoni titanici sovrasto' tutti gli altri rumori. Comincio' a piovere molto forte, le torce si spensero e le magiche creature scomparvero. Rimasi immobile a fissare i resti di quella straordinaria festicciola, incurante della fitta pioggia che mi bagnava i vestiti; ero rimasto nuovamente solo.
I DON'T WANNA GROW UP
di Angelo Politi
-Cristo Angelo, ma quand'e' che ti decidi a crescere?- mi disse mio padre facendo roteare con un colpo di dito la girandola attaccata sopra la sua testa -Hai quasi trent'anni e guarda come sei conciato. Cos'e' quella farfalla colorata sul tuo braccio?-
-Un tatuaggio resistente all'acqua- risposi io -Attacco l'Alaska con due. Lancia i dadi-
-Sei e cinque. Mio cocco bello. Muovo tre dal Madagascar e attacco l'Arabia Saudita- continuo' lui -sei andato poi a quel colloquio di lavoro?-
-Sta a me, pero' smettila di distrarmi, tanto ti conosco e non ci casco. Attacco l'Oceania con tre. Passami i pistacchi-
-Quattro. Ora io attacco... attacco... certo che se tu mi avessi dato retta allora, non saresti ora a...-
-E' pronta la merenda- grido' mia madre dal terrazzo -
-Chi arriva ultimo gli puzzano i piedi- esclamo' mio padre alzandosi di scatto e pattinando veloce verso la porta. Io mi alzai, a mia volta, di scatto e mi lanciai dietro lui. Lo stavo per superare quando inciampai sbattendo per terra il ginocchio.
-Primo- grido' mio padre sedendosi di fronte alle fette di pane imburrate. Io mi rialzai osservando la goccia di sangue che dipingeva un rigagnolo rosso sulla mia gamba e andai a sedermi di fronte a lui.
-Mi hai fatto lo sgambetto, bastardo- gli dissi prendendo il vasetto di marmellata all'arancio.
-Non e' vero! Tu hai visto?- chiese rivolto a mia madre.
-No, non mi sembra- disse lei allungando le braccia e soffiandomi addosso le bolle di sapone colorate che teneva in mano -E poi si sa che ti puzzano i piedi, eh eh-
-Pila su Angelo- urlo' mio padre appena ebbe terminato di mangiare le sue fette. Me li ritrovai entrambi addosso con lui che m'immobilizzava braccia e gambe mentre mia madre mi disegnava due grossi baffi con un pennarello nero sghignazzando forte.
-Uno di questi giorni vi uccido- pensai io a bassa voce -giuro che vi uccido-
Poesie
di Luca Sidoli
FREDDO
Dove sei
ora che sono solo
sui binari metallici?
ora che sento sulla pelle
il freddo dell'acciaio?
ora che le acque gelide mi circondano
e il ghiaccio mi afferra?
Nebbia sulla terra umida.
Ora sento solo freddo.
FAVOLA DEL DRAGO E DELL'ERBA
Il drago lambiva il sentiero con lingue di fuoco;
e i bruchi scappavano bestemmiando
nelle loro tane di metallo.
Il mago alzo' un braccio
e comparve l'acqua.
Ma le gemme di rugiada catturavano la luce
e anche il mago scappo'
volando sul suo unicorno meccanico.
Rimase solo il drago
e osservo' la rugiada...
osservo' la luce...
Nasceva l'erba.
Il drago si guardo' attorno:
rimase un po' stordito,
poi si corico'
e furono una cosa sola.
AURORA DICEMBRINA
Nella gelida aria del mattino
il sole e la rugiada creano
primavere di ghiaccio dorato.
Poesie
di Davide Novati
26/11/90
Quasi fosse uno scherzo
un sogno,
la tua casa,
la finestra
i ricordi
e la tua foto in tasca
mi manchi
12/10/91
E' un temporale
che tuona nel mio stomaco
una corda tesa
due morti
rinunciare a te
o rinunciare a me stesso
e questa situazione
che e' ancora
peggio
A cosa serve creare emozioni
con questo mare
che continua ad ingrossarsi
non sarebbe meglio
farsi travolgere
e
dormire
11/11/91
Un'offerta alla vera religione
100 lire ad Angela
per il suo caffe'
14/12/91
Per oggi
gioca con il tuo cagnolino
ridi scherza divertiti
perche' domani
domani sara' carne
e lo mangerai
14/4/92
E giunse il giorno in cui
Giovanni Battista scese
dalla sua torre, per
tornare dal proprio
maestro, che aspettava da
2000 anni qualcuno
che levasse quei chiodi
dalle sue mani
19/5/92
Scosse elettriche nei tuoi nervi,
acido nelle vene
un cervello in decomposizione si chiede:
"Il dolore sara' cosi' dolce da
portarmi alla fine?"
7/6/92
Una pioggia di sangue strazia Gesu'
Cristo, l'inferno su cui e' crocifisso
vomita lampi che devastano il suo
torace, in cui un San Pietro mai pentito
scopa una capra bestemmiando
alla Madonna tutto il suo
piacere
8/9/92 (per E.)
Dolce fontana
mi dici
che quel suo immenso calore
ti ha quasi prosciugato!
Vanitosa fino all'ultimo
ti rivedro'
vestita da sposa
il giorno del tuo funerale
correre incontro al tuo unico amore
Non sei bella
ma mi ecciti
mi affascini
"Conosciamoci meglio"
mi hai detto ieri sera.
Tra poco ti infilero' il cazzo nel culo
e arrivando fino al cervello
scopriro'
cosa mi piace "in te",
forse.
Poesie
di Stefania de Pantz
MAESTRO
Non so
se ringraziarti o maledire
la consapevolezza che m'hai dato
che a volte m'impedisce di dormire.
Ripenso
a quando t'ho incontrato
a come e dove, prima e dopo, tutto s'e'
mischiato
e il modo, proprio, non te lo so dire.
Forse lo sai tu
che m'hai cercato
e che sei nato quando stavo per morire.
IMMERSIONE PROFONDA
E' quando scendi in fondo in fondo
che vedi solo blu
tu che pur sai
del rosso e del giallo.
La conoscenza, allora,
cede il passo al dubbio.
Tienti pronto alla sorpresa
allo scatto del flash
che scatena i colori
riscattandoli dall'uniformita'.
Non sempre la tecnica
e' nemica al bello.
RICORDI DONNE E IL MITO DELL'AMERICA?
L'America sei tu
per me che viaggio.
Li' e in altri luoghi,
non importa quali,
e' te che sto esplorando;
e in quei momenti
che non sono mai uguali
mi sembra di arrivare fino in fondo
ma non tocco mai.
NEBBIA
Non c'e' sole
non c'e' vento
piu' lento e' il movimento delle cose
avvolte dal velo, nel velo avviluppate.
Altri suoni, altri colori. Altri pensieri?
Forse.
Un'altra vita rinasce con la nebbia
che sa di magia antica
di sapienza, di pazienza
piu' profonda della fretta
di quei giorni
con il sole e con il vento.
Poesie
di Alain Martini
Ricordo di una notte ad Heresaz
Sdraiati sull'erba umida
sogni...
Mente esplosa nell'immenso
Pensiero smarrito nel creato
I nostri volti carezzati
dalla morbida luce dell'infinito.
Fuoco
Ombre rosse e gialle
Sul tuo viso.
Freschezza e fantasia
Sul tuo viso.
Ingenuita' e dolcezza
Sul tuo viso.
Il fuoco arde ma
la sua luce sei Tu.
Tempesta
Oscurita' improvvisa.
Caldo umido: opprimente
Silenzio nella valle
Nubi pesanti
inghiottono le montagne
Il vapore assorbe l'aria...
Foglie vibranti, spaventate
Bagliori azzurri,
Frizzare di elettricita'
Cuore invaso
da timori primordiali
Soffi demoniaci
mi scompigliano i capelli
Il mio spirito
risuona di alte frequenze
IMPRESSIONE BLU
Il blu della notte invade ogni cosa
Avvolto nel silenzio osservo il cielo
Nuvole celesti formano un soffice soffitto
Rotto ogni tanto da fenditure
Che lasciano immaginare il nulla.
Su in alto i venti giocano col vapore
Formando libere sculture.
La luna sovrasta
L'immensa cupola che sovrasta le millenarie rocce.
Vorrei poter volare
Innalzarmi in questo vaporoso intreccio d'aria e di stelle
e volteggiare...
Vorrei giocare con i morbidi angeli d'acqua
Per confondermi infine nella tenue luce lunare.
Songs
di Autori Vari
SHE FELL AWAY
(E' Svanita)
di Nick Cave & The Bad Seeds
(Dall'LP "Your Funeral.... My Trial" - MUTE RECORDS)
Un tempo era libera come una strada
Rimosse la follia che mi rendeva confuso
Ma e' svanita
E' svanita
Sostituendomi come una pelle
E' svanita
Lasciando che mi aggrappassi a qualunque cosa.
Un tempo la strada era libera come una ragazza
E bevevamo e ridevamo e buttavamo
la bottiglia.
Ma e' svanita
E' svanita
Non ho visto le fenditure formarsi
Mentre m'inginocchiavo a pregare
Non ho visto le crepe aprirsi, no.
Talvolta
Di notte sento che la fine e' vicina
La pistola impazzisce nella mano
Perche' e' svanita
O e' svanita
Mi ha condotto al limite estremo
E poi e' svanita
Non ne ho visto la discesa
Verso giorni migliori
Talvolta mi domando se sia mai esistita veramente.
E' svanita
E' svanita
E' svanita.
DA QUALCHE PARTE L'INVERNO
di Ishi
(dall'LP "ISHI" - Blu Bus Records)
Dopo quest'estate ansiosa e rabbiosa
per aver atteso sempre e sempre
per aver sbagliato di nuovo
a non sentirmi di questa razza
dai colori forti e sbiaditi
come i nostri cuori e le nostre mani
La casa che brucia, sentirmi cadere dalle dita
senza voglia di tornare la sera
ma da rifare sarebbe questa terra
dove non si mette piu' a posto niente
e respiriamo fame e silenzi
e mancanze di forze e dignita'
Dopo quest'estate che va alla fine
proprio come noi
dove si resiste alla mancanza
anche di fotografie
ballando con le nostre ombre
senza occhi ne' parole
per amare qualcuno davvero
Tutti i fiumi scorreranno verso il loro mare
e anch'io, da qualche parte, svernero'
e sara' qui, in mezzo a nuove guerre mute
e il mio porto da guardare dal mare aperto,
anche se non so come faro'
NINNANANNA
di Modena City Ramblers
(dall'LP "Riportando tutto a casa" - Polygram)
Camminavo vicino alle rive del fiume
nella brezza fresca
degli ultimi giorni d'inverno
e nell'aria andava una vecchia canzone
e la marea danzava correndo verso il mare
A volte i viaggiatori si fermano stanchi
e riposano un poco
in compagnia di qualche straniero.
Chissa' dove ti addormenterai stasera
e chissa' come ascolterai questa canzone.
Forse ti stai cullando al suono di un treno
inseguendo il ragazzo gitano
con lo zaino sotto il violino
e se sei presa
in qualche fredda terra straniera
ti mando una ninnananna
per sentirti piu' vicina.
Un giorno, guidati da stelle sicure
ci ritroveremo
in qualche angolo di mondo lontano,
nei bassifondi, tra i musicisti e gli sbandati
o sui sentieri dove corrono le fate.
E prego qualche Dio dei viaggiatori
che tu abbia due soldi in tasca
da spendere stasera
e qualcuno nel letto
per scaldare via l'inverno
e un angelo bianco
seduto vicino alla finestra.
